Where have all the flowers gone? Algunas se marchitaron, otras
murieron en el camino, otras envejecidas perdieron el aroma y el resto están
prensadas en algún libro olvidado. Todas, en su momento, competían en el jardín
de la Poesía, todas querían ser la Rosa, única, en lo alto del rosal de la
vida, con más perfume que las demás, más atención de profesionales del perfume,
de los eruditos de la esencia, de los críticos de la forma. Pero vino el
invierno, vinieron vientos cargados de olvido y fueron cortando su arrogancia,
borrando sus nombres, llenando de olor a agua su perfume, agostando su estilo,
desluciendo sus hojas y secando sus espinas. El tiempo ahuyentó los pájaros del
triunfo, el silencio las mariposas de la fama, y la muerte oscureció la luz que
jugaba en sus hondas raíces. Ahora son un ramo de palabras secas dormidas en el
recorte de un periódico minado de
polillas muertas. No sabía él que
sería una de las primeras flores en sucumbir.
murieron en el camino, otras envejecidas perdieron el aroma y el resto están
prensadas en algún libro olvidado. Todas, en su momento, competían en el jardín
de la Poesía, todas querían ser la Rosa, única, en lo alto del rosal de la
vida, con más perfume que las demás, más atención de profesionales del perfume,
de los eruditos de la esencia, de los críticos de la forma. Pero vino el
invierno, vinieron vientos cargados de olvido y fueron cortando su arrogancia,
borrando sus nombres, llenando de olor a agua su perfume, agostando su estilo,
desluciendo sus hojas y secando sus espinas. El tiempo ahuyentó los pájaros del
triunfo, el silencio las mariposas de la fama, y la muerte oscureció la luz que
jugaba en sus hondas raíces. Ahora son un ramo de palabras secas dormidas en el
recorte de un periódico minado de
polillas muertas. No sabía él que
sería una de las primeras flores en sucumbir.
Domingo, 30. 2014.
A todos nos llega nuestra hora, pero si llega así, de esta forma poética tan bonita es menos muerte…
Me ha encantado Hilario.
Feliz semana!
Sandra.
Muchas gracias, Sandra. Y si estás enamorado, como dijo Pavese: "vendrá la muerte y tendrá tus ojos".