CORAZÓN DE SEDA, MENTE DE HIERRO                           […]

Jueves, 14.- La señora Gregoria tenía una verdulería y una carbonería en el callejón de Bodegones al que nosotros nos asomábamos por la ventana de la cocina. Era un callejón medieval, estrecho, los tejados casi tocando uno con el otro, oscuro, angosto, con una fragua al final. La carbonería la llevaba Seve, un hijo de

260918.- A las nueve tengo cita en Manhattan con el oftalmólogo que tiene la oficina en la calle 37, cerca de la Segunda Avenida que es una de las vías que conducen a las Naciones Unidas. Salgo con antelación porque la ciudad está tomada por presidentes, diplomáticos y funcionarios que asisten a la apertura de

Pájaros inquisitoriales, revestidos para la ceremonia de la tortura, abren la comitiva. Llevan pliegues de acero, togas de fuego y algodón de quemar. Tú ibas delante y yo detrás. Roedores que clavan sus dientes afilados, hunden sus uñas de cristal y construyen guaridas por donde crece la nieve. Llegó el tiempo en que tuvimos que

180918.- Lo que faltaba: que nos llegue Florence, que viene del sur con un equipaje de ruidos tormentosos, de agua, de gris nostalgia, algo cansada de derribar árboles, anegar tierras, cubrir casas, borrar prados y sembrar destrucción y pánico. Y aquí está: llegó de noche, enemiga del sol, caballo de troya lleno de truenos, relámpagos

090918.- El primer temblor y la luz a punto de madurar como un membrillo olvidado en el cajón de una cómoda que guarda ropa de un muerto. Algunas hojas, las primeras, camino de la guillotina; el verano al retirarse olvida, en el nido más alto, las ascuas de sus ojos. Neolítico del gris. Encontrarse en

NUEVO MUNDO                    Hubo amores en el pozo de Orvieto y en la altura de Chartres, los tuvo un niño apenas en el pueblo donde robó membrillos en la huerta enemiga, amores en el alba infiltrados de humo, clandestinos en la última fila de aquel cine de barrio, amores con la muerte que dejan cicatrices y

CEMENTERIO CIVL Cuando tuvo que ir a la fosa común a rescatar lo que una guerra le robó un pañuelo empapado en colonia le ayudó a perfumar el hedor de la muerte. Mientras iba contando ejecutados, descifrando lesiones, contando cicatrices se acordaba siempre de su madre, de los siete pañuelos bordadas en azul sus iniciales

Tom Clark acaba de morir. Era uno de los discipulos queridos de Donald Hall, que también ha muerto hace poco. Por la conexión con Hall la poesia de Clark me era conocida. Clark no solo era poeta, también biógrafo, novelista, dramaturgo, crítico, hombre de una gran inteligencia y amigo de Ginsberg y de los mienbros de

                                                  UNA HISTORIA VIVA DE TOLEDO  Fernando Martínez Gil Una historia de Toledo El perro malo, Toledo 2017 Es una editorial con nombre de can malvado que publica libros casi olvidados.