La playa abarrotada y el mar vacío, sólo unos veleros en la lejanía y sobre el techo azul plomizo las gaviotas picoteando el atardecer. En el paseo marítimo, escalera 8, la bandera roja y la bandera con el escudo del reino de medusas. De pronto, la calma de algunos bañistas se altera y se […]

A los 90 años.  De los pocos libros que nos trajimos de la mudanza este es uno de ellos. Está editado en inglés por Manuel Fernández-Montesinos en España en !1990! con la bendición de la Fundación FGL. Consta de dos partes: Un folleto titulado “Souvenirs of García Lorca in America” com una introducción sobre el

El mar se retiró y dejó espacio para que los gijonenses pudieran mirarlo, algunos con lágrimas en sus ojos, casi de puntillas. En sus miradas se mezclaban el recuerdo de los que se fueron con la nostalgia del pasado y el vértigo del presente. Unidos, formando una orilla humana, han bailado la “Danza prima” a

El mar alejado, como si hubiera perdido la batalla, confundido su perfil entre nubes desvaídas. Al borde del horizonte un barco, el “Solitaire”, un fantasma de niebla. Las banderas verdes abrazadas al mástil de la calma. El sol está sin estar como la mirada del salvavidas que observa a los bañistas. Una bici descansa en

  I Desde la ventana de la otra casa veíamos siempre el mismo paisaje: altos edificios lejanos mitad decorado para una tragedia, mitad espejo donde la ciudad se reflejaba, puentes que de noche eran largas luciérnagas guiñando su fragilidad, fachadas de ladrillos rojos que al amanecer sangraban una luz rosada y suave, tejados de pizarra

Más que “Mujer frente al espejo” después de leer el libro, uno cambiaría el título a “Mujer frente a la vida”. Mirarse a un espejo es encontrar un reflejo, a veces distorsionado, de la realidad, es refugiarse en una mascara donde la sonrisa es mueca y duda y en este libro de Isabel Marina (1968)

Al andar cometen falta de ortografía, al volar escriben con tinta azul la uve doble. Gimen al amanecer, como viejas plañideras, por la muerte de la noche, al atardecer ladran enajenadas por la perdida de un nuevo día. En tierra, planean en busca de comida y picotean en las conversaciones, en el mar caen en

Las zarzas, como coronas de espinas, se clavan en las traviesas de las vías abandonadas. Dos viajeros perdidos sentados en un banco del andén sienten cómo la sombra avanza. La hiedra, como la piel de un ahogado, viaja lenta por la vía muerta. En la estación en ruinas, como un milagro, un rosal ardiendo da

Alfredo Buxán ha leído Todo se vuelve graveza.             He leído estos días “Todo se torna graveza” (qué ajustado ese verso a la realidad). Tus diarios vienen a ser como esa ferretería de la infancia, de todas las infancias, un escaparate lleno de cajoncitos y en cada uno de ellos