Nieve En la penumbra de la blancura, en el inmenso silencio de la nieve, un niño suspiraba y decía amargamente: “Oh, han matado un pájaro blanco allá arriba, en su nido, el plumón revolotea desde su pecho” Y siguió cayendo en la oscura luminosidad sobre el niño que lloraba por el pájaro […]

      Hace un año, después de que me inyectaran varias veces en la espalda, de ir a acupunturistas que me “asaetaron” el cuerpo con agujas, de hacer ejercicios mil, decidí, por consejo de un quiropráctico, ir a un gimnasio a nadar. Por suerte, cerca de casa, hay un YMCA con piscina. (Quizás el nombre les

Volver en enero al Botánico de Brooklyn es como volver al reino de la desolación, al territorio de las preguntas, al “ubi sunt” de las lamentaciones.La luz crujiente de la primavera, el esplendor del verano, la piel lujosa del otoño han desaparecido y  nos preguntamos, mientras caminamos entre el silencio de las hojas muertas y

  La revista. Llega “Ítaca”, la revista que ayuda a sentir, con sus secciones de prosa, poesía, crítica y entrevista.  En el variado sumario hay textos sobre poesía como reflexion y silencio, por Isabel Marina, una antología de poesía húngara, poemas de Kameko Misuzu, una entrevista con H.B. y, entre otros, poemas inéditos de Dionisia

Vino de madrugada antes de que la luz la deslumbrara y la vistiera. Se hizo la dueña de las sombras invadiendo las raíces del invierno y abrigando las semillas de la primavera. Acompañó a un perro a pasar un semáforo, floreció en el parque y se subió a la carroza del ángel victorioso. En su

En la tela metálica de diciembre el frío intenta congelar el crucigrama de la mañana. La flecha cruza el punto cero y se desliza por la peligrosa rampa de la nieve que espera. Hecho en China este humilde termómetro nos avisa de lo que nos viene movido por la magia de un soplo de luz

No soy de este tipo de “manifestaciones artísticas”, pero me faltaba ver de noche e iluminado al Botánico del barrio, mi segunda casa. Con una temperatura bajo cero hemos recorrido una milla y media viendo escenas que no habíamos visto a la luz del día y que de noche, han cobrado otra dimensión. Un árbol,

Más que otras veces me has preguntado si soy feliz. Me lo preguntaste bajando por la Alfama, un barrio en el que hemos sido siempre muy felices, entre el rumor de voces que sonríen en la calle o desde una a otra ventana. Me lo preguntaste en el barco que nos lleva a Cacilhas a

Para qué sirven los recuerdos, esas cosas que dicen que tienen alma, si al final también envejecen como los que los guardaron toda una vida?       Llega el momento de acercarse a las baldas que tapizaban las paredes para vaciarlas y ahí están llenos de arrugas, descoloridos y desconocidos.      Algunos se

  Esta imagen me lleva a un precioso poema de Emilio Prados tan injustamente olvidado. Un texto que es una lección de lo que es un poema. Este poema podría servir de ejemplo para los que escriben poemas sin voz, inútiles, poemas que son quejas sociales, desahogos amorosos… unas torpes líneas cortadas con las tijeras