EN DESPRESTIGIO DE LA POESÍA Cuando al rey de Siam no le gustaba un cortesano le regalaba un hermoso elefante blanco. La milagrosa bestia merecía tal ritual, que cuidarla correctamente significaba la ruina. Pero cuidarla incorrectamente era peor. Y parece que el regalo no se podía rechazar.         IN DISPRAISE OF POETRY When […]

 UNA PALABRA MUERE Una palabra muere cuando se pronuncia dicen algunos. Yo justamente digo que comienza a vivir en ese día.  A WORD IS DEAD A word is dead When it is said, Some say. I say it just Begins to live That day.                 E. Dickinson NB.- Seguimos con el proyecto de traducir (parte)

Ayer leiamos unas estrofas de Cuatro cuartetos, de Eliot, cuyo elemento principal es el fuego. Luego hablamos de hogueras, melancolias y de la muerte de un amigo. En los versos de Eliot el fuego purgaba y purificaba, en este poema de Robert Frost, publicado en Lengua de madera, (La isla de Siltolá, 2011) el fuego

  040816.-En el concierto de Mostly Mozart de anoche figuraba la Sinfonía 59, de Haydn, que tiene de sobrenombre “Fuego” y lo completaban el Concierto para piano  25 y la Sinfonía 40, ambos de Mozart. En el programa de mano, junto al comentario del crítico sobre la sinfonía, venían dos de las más conocidas y

                                          Las uvas amarillas, de Pilar Aranda. Un luminoso y maduro racimo de poesía verdadera. La poesía debería ser un punto de apoyo no una mano que te empuje al precipicio. La poesía no es solo una cuestión de rima, musicalidad, estructura, elección del tema, del título del poema o la precisión en escoger

                        Poética para Susana. Anatole France decía que una obra de arte nunca se acaba, que está siempre creciendo y en movimiento, con una dinámica creadora y reflexiva. Ante la imposibilidad de terminarla y hacerla perfecta se la deja aunque a los ojos del creador todavía esté necesitada de su protección.

                                                                                LA MANO DE MI PADRE Mi madre lleva guantes, abanico y en el bolso, los recordatorios de la primera comunión de mi hermano. A mi hermano se le enreda

                                                                       LO QUE EL FUEGO SE LLEVÓ                                    Fundió las doce piedras que fueron nuestras arras aquel verano del setenta y uno. Resecó el perfume de tu boca, carbonizó el pez escurridizo de tu lengua, oxidó nuestros labios y abrasados quedaron nuestros besos: