Olvidados, aparecen removiendo las brasas. Han pasado cincuenta años y el tiempo se ha hecho viejo en las hojas del periódico, de la misma manera que ha envejecido la voz de los poemas. Eran poemas de espera, de incertidumbre y soledad, de desasosiego y rabia.
¿Dónde se irá el amor después de haberlo conocido y perderlo? ¿Cómo vivir rodeado del mundo del ausente? ¿En qué cuarto oscuro se amontonaba su ropa, sus libros, los recuerdos? ¿Quién se llevó las tardes de invierno en su mirada o las noches de verano en sus manos?
H. B. intentaba cubrir su ausencia recortando poemas de hojas recién impresas que el tiempo ha oxidado.
