Cuarto oscuro

                                                           

Una caja con olor a membrillos maduros 

que no cierra porque la infancia se llevó la llave,

empañó los espejos y la noche desgastó la
madera. 

Un joyero que protege doce piedras que fueron
nuestras arras,

arena en tu mirada aquella tarde.

Un arcón con cajones secretos que guardan nombres,

fechas, cicatrices, días de réquiems y cantos
funerales.

Un cofre que defiende tu nombre y la clave que te
dieron

lejos de tu ciudad aquel verano del setenta y uno

cuando de prisa te midieron el cuerpo en el asfalto.

Un cajón de madera que encierra nuestra historia de
amor

y cabe en el oscuro bolsillo del olvido.