I Un regalo 20 de julio, 2023.- Estábamos viendo “The Angelic Conversation” (1958), una película dirigida por Derek Jarman cuando casi al final sonó el teléfono. Excepto por 14 sonetos de los 154 de Shakespeare y la voz de Judy Dench, que era quien leía los poemas, la película me pareció aburrida. Aproveché la llamada […]

Desde que murió mi padre nunca había vuelto a la finca donde vivía. Si ayer la naturaleza era un campo de batalla, la casa es un tren abandonado, un barco a la deriva, un túnel de oscuridad, una cueva con tesoros que se mezclan con telarañas, la presencia de mi padre y su mundo a

Creo que fue en el catecismo del padre Ripalda donde leí la definición de que los ángeles eran “espíritus soberanos que están a Dios adorando”.De niño, los querubines, de cabeza con rizos y alas de los cuadros de Murillo. Más tarde los ángeles de Fra Angélico, los angeles demonios, los de Alberti, los pegajosos, el

De niño creía que los ojos, los oídos, la nariz, las manos y el paladar eran los “símbolos” de los cinco sentidos. Los cinco le parecían pecaminosos. Y al confesarse se acusaba de haber ofendido a Dios Nuestro Señor en el uso equivocado de ellos. De joven aprendió que el tacto, el perfume, el beso,

¿Donde va una mariposa cuando muere: a un cementerio de silencio? ¿A un océano de cristal? ¿O a la divina morera que dará de comulgar a los gusanos de seda? ¿Qué arrebato místico sienten cuando se metamorfosean? ¿Qué signos nos envían cuando parpadean sus alas? ¿Es el amor perdido como una mariposa prensada entre las

Tengo que ir a menudo al dentista que está cerca de Westsider Rare & Used Books. (Broadway entre las calles 81 y 82). Es una librería donde hay que pedir permiso para caminar: un dedal repleto de libros a muy buen precio. Una joya que no deben pasar por alto si les gustan los libros.

Agosto, viernes, 6:27 de la mañana. La lluvia, que siempre ocurre en el presente, dando al día recién despierto nombre de otoño: un ensayo general con olores de otro tiempo. En un banco, envuelto en sombras, un hombre está tumbado, la luz parece sacada del pozo de la noche y hay una niebla como de

El ministro con cara de asustado anunciando la muerte del caudillo, los años que estuvimos separados, aquel septiembre del 78, mil temblores camarada Walt Whitman, el encuentro con Pound y con su pacto, Robert Frost señalándome el camino: Two roads diverged in a yellow wood, / And sorry I could not travel both… En el

Volvemos a las andadas. Hace un tiempo fueron las revistas en las que a HB le habían publicado las que tuvieron sus quince minutos de fama. Ahora es el turno para algunos de los libros donde aparecen poemas del tal HB. Esta antología es una de las más queridas de HB: “Miradas de Nueva York,

En diciembre pasado murió a los 98 años. Vivía en el mismo edificio donde vive el amigo Muñoz. En alguna ocasión habíamos hablado en el ascensor. Había publicado una Historia de la Literatura Hispanoamericana que, en su tiempo, fue un acontecimiento. Era profesora emérita de la Universidad de Columbia. Ayer el amigo Muñoz me llamó