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  Desde un techo azul caían alfileres robados al acerico del otoño. Llegaba la noche como llega el verdadero amor: lenta y misteriosa. La pradera verde, de tanta esperanza enterrada, ofrecía su marea a cuerpos de fin de semana. Lejano un gajo plateado se oxidaba deslumbrado por una farola. Algodones de sangre inocente avisaban de

        Lara Cantizani murió a los 50 años después de una lucha por vivir. Como editor dirigió la colección “Las 4 estaciones”. Entre los 19 títulos publicados me detengo en el final de uno de los poemas del libro de Izet Sarajlić Una calle para mi nombre. Ninguno de los dos está

 A Hilario Barrero ¿Quién eres tú que taimado penetras, cráter mudo, en mi desconfianza sin pronunciar mi nombre? ¿Vienes tal vez a poblar el dolor desde del que escribo con días sanadores? ¿Qué pretende tu celo? ¿tu descaro? ¿tu escaso disimulo? ¿Para qué ese mirar fiscal con el que anotas, con el que sigues el rumor

(No recuerdo si he “subido” este excelente texto de José Muñoz Millanes. Lo he vuelto a leer a raíz de la muerte de Taravillo y me he acordado de èl. Que sirva de homenaje a su faceta de fino traductor)       He traducido de tres lenguas debido a las circunstancias, que han excluido

              El día 14 de noviembre de 2023 cuando la muerte llamaba a la puerta, me escribió : “Ya que tan amablemente te preguntas, te diré que es un feo cáncer de pulmón, grado 4, que me detectaron en octubre. He empezado el tratamiento y me parece que me

Libros llenos de lluvia y nieve, de sombras y resplandores, libros del tiempo del deseo, del amor y de la muerte. Libros de texto forrados con papel azul infancia. Si han cumplido su misión, si nos han enriquecido, si nos traían el perfume “a libro y a tinta”, si nos recordaban a tardes de verano