No es Sara Teasdale ciertamente una de las poetas mayores de la poesía americana, aunque ganara el Pulitzer y gozara en vida de fama, pero tiene una voz que todavía llega a muchos. Fue su vida apasionante, frágil y enfermiza suicidándose a los 48 años. El domingo pasado fuimos a una sinagoga del barrio al

Me recuerdan algunos amigos que hoy es el dia de mi santo. He recordado este fragmento de un futuro libro de memorias que ahora esta en progreso. Es un texto largo y pido disculpas. Es mi manera de dar las gracias a todos los que se han acordado de “San Hilario de Toledo”.  21 Cuando

 Pañoleta En la mañana doblada con sus flores silvestres lavada y planchada ocupa poco espacio en el cajón. Desplegándola, se la anuda a la cabeza. Al atardecer se la quita y la deja caer al suelo todavía anudada. Sobre una pañoleta de algodón entre las flores estampadas un día de trabajo ha escrito su sueño.

Cruzar el puente como si no acabase nunca, pero al llegar, aunque ya no podamos desnudarnos como hicimos en el 71, que la laguna sea la misma donde nos conocimos, tal vez con otra agua más espesa,  peces de plata cenagosa, idéntica la orilla donde encontré las arras y pasamos la noche, de Salicio y

Vieja y recién nacida, pergamino y pañal, un eclipse de ojivas en su manto, monja de toca atea con maitines de noche, la saliva oxidada de su lengua de alfanje afilando la miel en la garganta del novicio. Maestra en el remiendo con aguja labial su perfil se refleja cenagoso en la falsa moneda, huesos,

Facebook nos recuerda que en diciembre del 14, a los 54 años de edad, se murió la poeta Claudia Emerson, que ganó el premio Pulitzer por su libro “Late Wife”. The New Yorker publicó en 2013 “Early elegy: Barber” que guardé porque me emocionó. En algún sitio ha amanecido un espejo vacío. Que sirva de

        VIVIR, AMAR, MORIR Escuchar el instante que precede al silencio antes de ser palabra, percibir el latido de una nota antes de ser sonido, saber cuando la sombra sobrepasa la línea que separa esa tierra de nadie donde vive la luz: milímetro de noche. Oír que mi silencio es tu palabra, que tu sombra

Me recuerda el tunel del tiempo de Facebook que hace años “subí” este poema al muro.  He dicho varias veces que es uno de mis poemas favoritos por muchas razones. Hoy, 20 de noviembre, lo traigo de nuevo cuando parece que algún camino se cierra y encuentra uno más conflictos morales que el dificil arte

  El viernes fuimos a la casa donde nació Hopper y a la casa donde “vive” ahora. El pintor me ha acompañado desde que llegué aquí hace ya casi cuarenta años. Este poema, publicado en “In tempore belli”, quería ser un homenaje a uno de mis cuadros favoritos, pero también a la “soledad” de los

  Berceo seguirá tumbado en el prado y contando milagros,  Don Rodrigo quedará mirando a la niña de nueve años y pensando en sus hijas, pasará Dona Endrina  por la plaza, “¡qué talle, qué donaire, qué alto cuello de garza!”. Don Illán, el deán de Santiago, jugará  una partida de ajedrez con el arzobispo y