CUANDO NO SE TIENE EL RECUERDO DE LA MUERTE                Lo que dejan los días, de Pablo Núñez. XII Premio de Poesía Dionisia García Aula de Poesía. Universidad de Murcia    En Lo que dejan los días uno

                     HIELO Con rapidez, al levantarse, arropaba la cama para que no muriera la presencia del cuerpo  que le abrasó en la noche.

                                               Gracias al poeta y amigo Antonio Parra me han llegado algunas de las separatas de las que se imprimen 100 ejemplares, se editan al cuidado de Rafael Inglada y editadas por Bodegas El  Pimpi de Malaga. Son una memoria impresa de las intervenciones de poetas, escritores y creadores en la ya celebre tertulia de

Canción antigua Desnúdate, amor, y ven a mí. Pronto el sol romperá sobre el lejano  mar. Y todos nuestros cabellos serán blancos, amor, hagamos lo que hagamos. Y todas nuestras noches serán una, amor, sin importar lo que supiéramos.  Old Song.   Take off your clothes, love, And come to me. Soon will the sun be

CORREO DE ESPAÑA. (1)          Cuando uno está lejos de su tierra lo añora casi todo: desde la luz, la sombra, el esplendor de una tarde de abril, el perfume de una rosa recién abierta, el recuerdo de la madre y  los primeros amores, hasta el sabor de una torrija el día de Jueves Santo,

  110415.- De la visita del otro día a la sección de “rare books” en la planta tercera de Strand conseguí dos libros: el que me regaló mi amigo Sergio Suárez (Poemas de Sassoon escritos bajo seudónimo) y el que adquirí yo: The Cheer, de William Meredith, una joya por varios motivos: es una primera

          En los campos de Flandes  En los campos de Flandes las amapolas estallan entre las hileras de cruces, una tras otra, que indican nuestro lugar; y en el cielo las alondras, cantando aún con bravura, vuelan apenas oídas entre los cañones de abajo. Somos los muertos. Hace pocos días vivíamos, sentíamos la madrugada, contemplábamos

SUICIDIO EN LAS TRINCHERAS Conocí a un inocente niño soldado que sonreía abiertamente a la vida con un gozo vacío, dormía como un tronco en la oscuridad solitaria y silbaba de madrugada con la golondrina. En trincheras invernales, encogido y melancólico, con explosiones y piojos y falta de ron, se disparó una bala a través

        Lo recuerdo en la benemérita colección Austral junto a La rana viajera. Fue uno de los primeros libros que leí sobre Nueva York, una ciudad lejana e imposible, vista en fotografías y vislumbrada en películas. Me llega ahora, desde Oviedo, una primorosa edición de La ciudad automática, de Julio Camba, revisada por José Luis