Al andar cometen falta de ortografía, al volar escriben con tinta azul la uve doble.
Gimen al amanecer, como viejas plañideras, por la muerte de la noche, al atardecer ladran enajenadas por la perdida de un nuevo día.
En tierra, planean en busca de comida y picotean en las conversaciones, en el mar caen en picado al fuego de la espuma.
Para unos son ratas del cielo, para otros, bailarinas de cristal, para alguien que las descubre son flores de algodón en blanco y negro.
Expulsadas de los acantilados, invaden el espacio ciudadano, pordioseras sin techo graznan desesperadas al amanecer.
Se pasean seguras por los alféizares de las ventanas llamando en el cristal, se abalanzan desde la cuerda floja del susto a la mirada de un niño.
Al planear por los tejados, tambaleantes, parecen cometas que han perdido el hilo y buscan la pista del mar donde aterrizar.
Dueñas del aire necesitan la tierra para morir. Antes dejan su huella en la historia.
¿Añorarán al irse no haber visto el mar de Castilla?
