Me llegan dos mensajes de un autentico escritor al que admiro, leo y sigo, poeta, prosista, conversador infatigable, generoso, que escribe cartas “a lo siglo XIX” y guarda una copiosa y valiosa correspondencia, que publica, con otros escritores, un artista de la imagen, un personaje entre la espada del siglo XIX y la pared del

Dentro del salón de la curiosidad el diarista ha ido caminando, paso a paso, por la niebla, la nieve, el agua, la arena, el atardecer, ha hilvanado los daños del tiempo y en este último diario de 2008, que hace el número siete, medita sobre la vida y sus desatinos.  “¿Qué hay que contar en

Si siento, al terminar de leer este libro, tanto frío en mi cuerpo que no hay fuego que lo caliente y noto que algo sierra la tapa de los sesos he tenido la certeza de que era poesía. Un libro único de uno de los tres o cuatro mejores poetas españoles. Aquí van dos escalofríos,

Para cuando la lluvia escriba en el cristal de tu tristeza, para cuando la sombra camine, como una gata huidiza, y se acurruque a tus pies, para cuando la noche tarde en irse aquí envío estos treinta dibujos de invierno que comenzaron en enero y acabaron el primero de marzo. En ellos viven la nieve

El viento de ayer tiró muros, arrancó ramas, cortó el vuelo a algunos pájaros y llenó de cristales a la tristeza. Hoy el sol subraya a la sombra con más fuerza; se posa sobre los nuevos brotes, cuece de luz al barro nacido en una escuela de cerámica, “bklyn clay”, y da vida a los

Los narcisos no tienen que viajar en el Metro. Aparecen, de pronto, en la ladera iluminándola y avisando que es marzo, mientras una bicicleta frena a la sombra que viene avanzando. Algunos mortales nos aventuramos a tomar el Metro que últimamente está en “modo” peligroso. Dos de ellos van a dejar en una portería de

El agua que no va a dar a ningún río, pero que se lleva los nombres de miles de muertos un once de septiembre. Dos cuadrados de luz viva y sombra incierta. La familia que viene de lejos a enseñar a sus hijos un trozo de historia de un país. Una torre que se llama

“El cuaderno iluminado”, de Fernando José Carretero es un museo de historia y de vida, de rostros y miradas, de personajes de perfiles desgastados en monedas de plata, un mapa de ciudades y jardines con rosas de muerte… Es un libro que deslumbra”. Cuando uno terminó de leer el libro pensó en lo difícil que

Abre el “programa” una frase de Schönberg que dice: “Sin el silencio que le precede y que le sigue, no hay música ni poesía”. Echamos de menos las palabras preliminares que el coordinador y poeta García Martín, hace ya 20 años, abría las “guías” poéticas de los recitales que se celebran (o celebraban) patrocinados por