Cuando mis palabras fueron trigofui la tierra.Cuando mis palabras fueron truenosfui la tormenta.Cuando mis palabras fueron piedrafui el rio.Cuando mis palabras se hicieron miellas moscas devoraron mis labios. When my words were wheat I was the earth. When my words thundered I was the storm. When my words wore down rock I was the river. […]

Un fotógrafo en Grand Central busca la salida a la luz, después de una larga noche en los túneles de la ruleta rusa. En las entrañas de las catacumbas el fotógrafo perdido se encuentra con un cuerpo yacente. Tendida estatua de un retablo profano, mendigo medieval, línea de carne renacentista, renglón de soledad en la

 Tengo unos amigos que no están en Facebook y que me siguen en este blog. Para ellos va la portada del nuevo libro de poemas de Dickinson que saldrá en dia 14 de febrero. Para una pareja de los que me siguen este será un buen regalo de amor.

                                    ANTONIO JIMÉNEZ MILLÁN: MEMORIA Y CONCIENCIA.            Ciudades es una antología editada por Renacimiento que recoge 35 años de la obra poética de Antonio Jiménez Millán. Si cada libro del poeta ha ido definiendo su personalidad y ha sido el resultado de la búsqueda de un “estilo”, de un lenguaje y de una indagación

No es Sara Teasdale ciertamente una de las poetas mayores de la poesía americana, aunque ganara el Pulitzer y gozara en vida de fama, pero tiene una voz que todavía llega a muchos. Fue su vida apasionante, frágil y enfermiza suicidándose a los 48 años. El domingo pasado fuimos a una sinagoga del barrio al

Me recuerdan algunos amigos que hoy es el dia de mi santo. He recordado este fragmento de un futuro libro de memorias que ahora esta en progreso. Es un texto largo y pido disculpas. Es mi manera de dar las gracias a todos los que se han acordado de “San Hilario de Toledo”.  21 Cuando

 Pañoleta En la mañana doblada con sus flores silvestres lavada y planchada ocupa poco espacio en el cajón. Desplegándola, se la anuda a la cabeza. Al atardecer se la quita y la deja caer al suelo todavía anudada. Sobre una pañoleta de algodón entre las flores estampadas un día de trabajo ha escrito su sueño.

Cruzar el puente como si no acabase nunca, pero al llegar, aunque ya no podamos desnudarnos como hicimos en el 71, que la laguna sea la misma donde nos conocimos, tal vez con otra agua más espesa,  peces de plata cenagosa, idéntica la orilla donde encontré las arras y pasamos la noche, de Salicio y

Vieja y recién nacida, pergamino y pañal, un eclipse de ojivas en su manto, monja de toca atea con maitines de noche, la saliva oxidada de su lengua de alfanje afilando la miel en la garganta del novicio. Maestra en el remiendo con aguja labial su perfil se refleja cenagoso en la falsa moneda, huesos,

Facebook nos recuerda que en diciembre del 14, a los 54 años de edad, se murió la poeta Claudia Emerson, que ganó el premio Pulitzer por su libro “Late Wife”. The New Yorker publicó en 2013 “Early elegy: Barber” que guardé porque me emocionó. En algún sitio ha amanecido un espejo vacío. Que sirva de