VIVIR, AMAR, MORIR Escuchar el instante que precede al silencio antes de ser palabra, percibir el latido de una nota antes de ser sonido, saber cuando la sombra sobrepasa la línea que separa esa tierra de nadie donde vive la luz: milímetro de noche. Oír que mi silencio es tu palabra, que tu sombra […]

Me recuerda el tunel del tiempo de Facebook que hace años “subí” este poema al muro.  He dicho varias veces que es uno de mis poemas favoritos por muchas razones. Hoy, 20 de noviembre, lo traigo de nuevo cuando parece que algún camino se cierra y encuentra uno más conflictos morales que el dificil arte

  El viernes fuimos a la casa donde nació Hopper y a la casa donde “vive” ahora. El pintor me ha acompañado desde que llegué aquí hace ya casi cuarenta años. Este poema, publicado en “In tempore belli”, quería ser un homenaje a uno de mis cuadros favoritos, pero también a la “soledad” de los

  Berceo seguirá tumbado en el prado y contando milagros,  Don Rodrigo quedará mirando a la niña de nueve años y pensando en sus hijas, pasará Dona Endrina  por la plaza, “¡qué talle, qué donaire, qué alto cuello de garza!”. Don Illán, el deán de Santiago, jugará  una partida de ajedrez con el arzobispo y

           Con el otoño llegan nuevos colores, rostros inesperados, olores a mármol empapado de lluvia, ruidos roncos de pájaros desconocidos, ventanas que al cerrarlas crujen con un sonido de madera animal. Llega, sobre todo, una luz, necesitada de ayuda, como si hubiera sido escrita con caligrafia de médico. Son las nuevas adquisiciones.

Nota.- El otro día fuimos, como algunos saben, a Coney Island (hoy hemos vuelto de nuevo) y publiqué en Facebook cuatro fotos. Una era un “autorretrato” en la que aparecía con pinta de matón, gafas oscuras y barba de siete días. Como a nadie le amarga un dulce (al menos que seas diabético) uno se quedó

                          UNA FRIA Y TRANSPARENTE FRAGILIDAD       Desde el Sur me llegan dos hogueras de llama viva, un eje en el que gira el aire desvalido, la soledad más descalza, el amor y el misterio de la vida. Me llegan dos libros de Rosario Tronco: El eje

Miércoles, 25.- Está abril haciendo de las suyas, errático y cambiante, ventoso y soleado, luminoso y nublado, desequilibrado, rasgando el papel del aire y desguazando, como un amante en celo, a los árboles floridos. Te espero sentado en un banco junto a un monumento a los bomberos muertos el 11 de septiembre en la defensa

         EN DESPRESTIGIO DE LA POESÍA Cuando al rey de Siam no le gustaba un cortesano le regalaba un hermoso elefante blanco. La milagrosa bestia merecía tal ritual, que cuidarla correctamente significaba la ruina. Pero cuidarla incorrectamente era peor. Y parece que el regalo no se podía rechazar.         IN DISPRAISE OF POETRY When

 UNA PALABRA MUERE Una palabra muere cuando se pronuncia dicen algunos. Yo justamente digo que comienza a vivir en ese día.  A WORD IS DEAD A word is dead When it is said, Some say. I say it just Begins to live That day.                 E. Dickinson NB.- Seguimos con el proyecto de traducir (parte)