Cuadernos de Humo

Y que tarde en llegar la noche

221115.- Me lo escribiste en el cuaderno verde en tinta azul. El  amor siempre escribe en renglones derechos y sigue la dirección obligatoria de la flecha. Me lo has escrito en aerogramas azules doblados por la brisa de la ausencia, con tinta desleída por la lluvia, la franquicia nublada. Una carta de amor es un

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Donde está el fuego.

El polifacético Don Marquis dijo: Publishing a book of poetry is like dropping a rose petal down the Grand Canyon and waiting for the echo. (Publicar un libro de poemas es como lanzar un pétalo de rosa al Gran Cañón y esperar por el eco). ¡Qué difícil y estimulante ha sido pedir a catorce poetas

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Correo de España. La frontera de lo perecedero. Álvarez conversa con Rodríguez.

                                                                                                                   Il ne faut pas toucher aux idoles: la dorure en reste aux mains.                                  

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Correo de España: La palabra en vilo de Muñoz Millanes

Conocemos a Pepe, el amigo con el que nos une un tiempo pasado vivido en distintas localidades geográficas, pero que al revivirlo ahora hace que coincidamos en voces, afinidades, frases, y nos sirve de referencias nostálgicas, culturales y afectivas. Conocemos al amante que comparte su tiempo dichoso y feliz.  Conocemos al “amigo Muñoz”, personaje en

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Correo de España. Juan Manuel Macías un poeta visible.

                                       Lo importante no es que sean visibles los poetas. sino los                                                                       poemas. Y, luego, ya se irá viendo.                                                                                                    De Sucede en la voz de otros.                                        Es la pequeña odisea de dos libros viajeros que por fin han llegado a su destino. Por algo uno de ellos se titula Transito. De

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Un libro de Ballerina Vargas Tinajero.

                            ANTOLEJÍA: SUBVERSIÓN PASADA POR LEJÍA CONCENTRADA                                        I don’t want to go to heaven. None of my friends are there.                                                                                                     Oscar Wilde                                                                               Bajaba todos los días                                                                                   de su casa a la estación                                                                               con un libro entre las manos                                                                              

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