Acaba de aparecer “Viento del norte”, una antología de 400 páginas, con poetas “hispanos” que viven en Nueva York. En ella está incluido HB. Este es uno de los poemas seleccionado, dedicado al poeta Carlos Medrano. Muchas gracias al antólogo Francisco Álvarez Koki.
Prosa en homenaje a Gabriel Miró. Recordando a Ortega y Gasset. La mujer del paraguas reflejada, en el espejo del asfalto, al borde del abismo. La lluvia esperando que el semáforo cambie de color para cruzar la calle. Septiembre alargando sus dedos de agua y humedeciendo los huesos del verano. Pasa una corredora asustando a
!Inútil, inútil! !Inútil, inútil! la intensa lluvia adentrándose en el mar. Useless! Useless! Useless! Useless! –heavy rain driving into the sea. Las suelas de mis zapatos Las suelas de mis zapatos están limpias de caminar en la lluvia. The bottoms of my shoes The bottoms of my shoes are clean From walking
Tres haikus de Kerouac Read More »
Técnicamente es el número 50, de 75 ejemplares editados, de una plaquette formada por “La agonía de Teresa de Ávila”, un poema de Fernando José Carretero, impreso en papel Conqueror Blanco Antiguo de 160 g, y una imagen digital de Teo Serna sobre papel Museum Rag Etching mate de 310 g. El diseño e impresión
La agonía de Teresa de Ávila. Read More »
¿Al final qué queda de la vida? ¿Qué nos acerca a la muerte? ¿Qué nos hace recordar momentos que habíamos olvidado? Atardece en agosto. Fuera la vida tiene un ruido de fruta madura. Desde la terraza, a lo lejos, la ciudad se enciende, un rojo entreverado de negro navega en un fondo azul marino y
Ya se sabe: la muerte mata más al que deja que al que se lleva, avisa y nos recuerda, si somo viejos con más certeza, que cada vez uno se va quedando más solo. En el álbum de nuestra historia muchas de las fotografías se van poniendo grises, llenas de sombras. En nuestro altar Teresa
Los vecinos de al lado son un matrimonio americano. Tienen dos hijos a los que hemos visto nacer y aunque hemos vivido puerta con puerta durante más de veinte años, nos saludamos de tarde en tarde cuando nos vemos en el ascensor, o si tenemos algo que decirnos, por notas que nos dejamos debajo de
Creo que fue en el verano del 51 cuando mi padre decidió llevarnos a “veranear” a Retamoso de la Jara, el pueblo donde habían nacido mis abuelos maternos. Aun quedaban dos tías de mi madre y muchos primos. En Retamoso todos eran “tíos” y “primos”. Por entonces éramos solo cinco hermanos. Fuimos a vivir con
Bach bien vale una silla. Read More »
Me piden un poema “escrito a mano” en tiempos en que la tinta se seca. Qué extraña aparece la temblorosa caligrafía de un viejo que fue joven.