De qué torrente nace, en qué pozo se cubre de eco marinero, de qué montaña llega, dónde queda escondido el metal de su aliento, en qué túnica de humo se bautiza, qué desnudez la suya, en qué tierra de nadie proclama su inocencia, si pura, qué sangre anima el fuego de su sexo ignorado, si […]

I Pienso que en toda poesía debe haber un elemento maldito y también un elemento de oscuridad. (A veces lo oscuro es por falta de destreza del poeta, pero eso es otro cantar). En mi primer libro, In tempore belli, la oscuridad y lo maldito (junto con lo bendito) ocupan un lugar importante. Oscuridad como

¡Tú eres joven! Aún te quedan días de puntos y de comas, de poemas y de reseñas, de amores y temores. Pero uno tiene miedo, al ir envejeciendo, sentir cómo todo empieza, lentamente, a nublarse y uno olvida el nombre de las rosas y de las cosas, los rostros en los que se reflejó, los

Es un poeta de los de antes, de los de siempre, un poeta que vive la poesía y que la siente. Un poeta que se arrima a la rima jugándose el dolorido sentir y a punto de ser alcanzado por la melancolía. Un poeta que nos avisa del paso del tiempo y de la abrumadora

Este libro es un árbol con hondas raíces, tronco vigoroso y frondosas ramas. Un árbol que únicamente tiembla con la metáfora de la emoción, la imagen de la melancolía, el recuerdo del pasado, le espina de la pasión. En el jardín de la poesía, nos encontramos este árbol que ha plantado, cuidado, regado y podado

Ahora que los libros reales están de “tapa” caída han abierto en el barrio una tienda de segunda y primera mano.  Hemos pasado a echar un vistazo. Lo de siempre: poesía del montón, prosa pasada, sexo añejo, filosofía de los 60, ediciones de lujo comidas por la luz, y dos carros a la entrada de la

Ahora, a la vejez, las palabras cobran otros significados, otra carga sentimental, suenan a noche, huelen a crisantemo, pesan más: piedras encontradas en una playa vacía, guijarros de un cementerio marino, chinas pisadas en el camino tomado, plomo derretido en la mirada. A veces se esconden, huyen, se disfrazan, se ahogan en el tintero y

Acaba de aparecer “Viento del norte”, una antología de 400 páginas, con poetas “hispanos” que viven en Nueva York. En ella está incluido HB. Este es uno de los poemas seleccionado, dedicado al poeta Carlos Medrano. Muchas gracias al antólogo Francisco Álvarez Koki.

Prosa en homenaje a Gabriel Miró. Recordando a Ortega y Gasset. La mujer del paraguas reflejada, en el espejo del asfalto, al borde del abismo. La lluvia esperando que el semáforo cambie de color para cruzar la calle. Septiembre alargando sus dedos de agua y humedeciendo los huesos del verano. Pasa una corredora asustando a